Эх, как бы хотелось пожелать всем в наступающем году хорошего. Мира, процветания, надежды — да мало ли на свете прекрасных вещей? Но ведь не будет так, увы. По-другому будет, и знаем мы — как.

В новый год мы вступаем по законам военного времени. И не той далёкой войны, где рушатся под ударами дронов дома, а аэропорты накрывает отнюдь не волшебный «ковёр». Другой войны, что против нас всех ведётся.

Классовой.

Тихой.

Необъявленной.

Не начинали мы её, не выбирали. Но пришла она всё равно и с каждым днём о себе напоминает. Где ценники обновит. Где повестку в ящик подкинет, или извещение об увольнении. А кому и похоронку под дверь протолкнёт. Всякое бывает.

Всякое.

И сдаётся мне, что пока идёт та война, не будет нам ни мира, ни светлого будущего. И детям нашим не будет. И внукам. И правнукам.

Вот сдаётся — и всё. Хоть на части режьте. И чем раньше мы это поймём, тем лучше. Тем быстрее перестанем прятать голову в песок и притворяться, что ничего не происходит.

Потому что много ещё тех, кто притворяется. Кто боится, как в фильме ужасов, обернуться и увидеть страшную, перепачканную кровью морду. Иные даже подружиться пытаются. Хороший, мол, пёсик, кормит меня, защищает. Пока не цапнет их пёсик за протянутую конечность. А то и за горло.

Так что придётся оборачиваться, и в глаза «пёсику» смотреть. Ибо это — первый шаг к победе. Признать правду. Понять, что как раньше уже не будет.

Но шаг этот, увы — не последний. Потому что за правдой той откроется ещё более горькая, для многих — невыносимая. Не будет нам «прекрасного далёка»: не успеем, не доживём. Дети — возможно, или внуки. А у нас впереди лишь пахота, борьба да боль в натруженных мозгах и мышцах.

«Тогда зачем?», — спросите вы.

А я отвечу: потому что это наш долг. Нести, укрывать в мёрзнущих руках крохотную искорку, из которой однажды разгорится пламя. И упасть, и передать её следующим, по эстафете. Утешая себя тем, что не сдался и не отступил.

Потому что если отступить, то будет другое пламя. Термоядерное и злое. Пламя старого мира, отчаянно цепляющегося за жизнь костлявыми, морщинистыми пальцами.

Ведь это он объявил нам ту войну. Гребя лопатой чужой труд, двигая по «шарику» танки и авианосцы в надежде сохранить и приумножить. Он не сдаётся, этот мир. Сгоняет нас под обветшалые знамёна, крича о долге, чести и исторической справедливости.

Трудятся, вещают со всех сторон пропагандисты. Стравливают друг с другом тех, кому нечего делить. Подсовывают гендеры и «традиции», экологию и «прогресс», честь предков и вину за них же. Лишь бы не смотрели — куда уходят деньги. Лишь бы не спрашивали — а кому та война на деле «мать родна»? Кто пирует, пока другие нищают?

Кому выгодно?

В этом и есть их план. Единственный и безотказный. Объегорить и стравить. Обворовать — и показать пальцем на соседа. Потому что другого плана нет. Ведь иначе закончатся и пиры, и яхты с куршавелями.

Но мы знаем правду: не видать им победы. Ибо на смену старому медленно, но неуклонно приходит новое. Пробиваются сквозь трещины крохотные ростки, сколько ни топчи их коваными железом и кровью сапожищами. Сливаются журчащие ручейки в одну огромную, стремительную реку. Трещит, ломается вековой лёд.

Мы — те ростки и та река, товарищи. И хоть не придётся нам увидеть Победу, но не будет её без нас. Нас всех, осознавших, за что именно стоит бороться. Добровольно взваливших на себя эту ношу. Идущих вперёд под насмешки, угрозы и плевки. Променявших мирную, пока ещё сытую жизнь на отсыревший, простреленный походный мундир.

Не ждём мы милости. Не молим богов о пощаде. Знаем точно: враг наш — не чёрт с рогами и не злая судьба. Материален он. Осязаем. Коварен.

Но вполне себе победим.

И пусть прячется он как оборотень за знамёнами и красивыми словами. Пусть, как таракан, под пол ускользнуть пытается. Не скрыться ему от нас. Не спрятаться.

Не улизнуть!

С наступающим Новым, 2026 годом! Простите, если вышло невесело. Но знайте — я верю в нас. В дело, в идею и в людей, за ней идущих.

Мы справимся. Потому что больше некому.

Потому что наши не придут.

Потому что мы и есть — наши!